Soy mi estepa.

 
Tras mis manos
en mi rostro me oculto,
ojos sin ver,
oídos sin escuchar,
boca sin saborear,
tan solo eco
que retumba
entre cada paso,
lodo, piedras,
laderas al vacío,
abismos a mí mismo,
laberinto de cuatro décadas
por venas que explotan en mis dedos.
 
Vuelvo
a la nada,
no salí, aunque caminé,
ramas enterradas en mis cicatrices,
espinas cortando
sueños entre mi cráneo,
vaho perpetuo de dolor
por muslos sin sombras…
 
vuelve la bruma
tras la ventana de mi alma,
-recuerdo a veces mi nombre-
páginas amarillentas
me llevan al filo de la locura,
esa sabiduría de no ser otro
solo todas las almas
entre mi bolsillo sin monedas.
 
Lobo aúlla
entre mis vísceras,
 
y mi barba con canas,
y mis manos con sus venas
que brotan,
y mi silencio
con su grito sepulcral,
y mi aliento
que cubre a la nube
de la noche.
 
Soy
mi estepa.

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