con la tormenta en mi mente,
con los pies cansados,
con dolor en las cicatrices.
A veces mis zapatos rotos
no quieren más camino.
A veces el dolor de muela
no quiere más caras largas,
las piernas desean estar en quietud,
las ojeras no desean más insomnio.
A veces muero de realidad,
mientras en las calles
los asesinos de la vida
agotan la esperanza del azul.
A veces no respiro,
solo continuo,
sin compañía, sin café,
sin hoy.
A veces uno solo quiere descansar,
dormir,
no salir, no hablar,
no escribir,
y escapar por la puerta
de la irrealidad
llena de pájaros libres,
de otros cielos,
otros azules,
de sueños diferentes.
A veces no somos nosotros
sino solo un suspiro
de la melancolía.
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