cada primavera,
cada anhelo.
Y por más que huyo,
toda, usted,
resguarda las ansias de mucho
más que unas letras,
de un sentir,
en el que muchas madrugadas es su amante.
Y allá, soy,
su piel en sueños.
Y quizás,
allá, en esos sueños,
nos devoramos el hoy,
los labios,
la piel,
los demonios.
#Poesía
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