sin destino, sin brújula,
sin años, sin tiempo,
persigo una botella de whisky
que no está,
sed del hoy
que seca el alma,
las tripas, el corazón,
la boca.
¿Qué soy en esta noche fría, de penumbra y misteriosa?
Respiro sin ganas,
me acompaña la canción de todas las décadas,
las venas en las manos
muestran los años en vano,
y en la piel,
solo las ganas de la no distancia.
Subo el volumen,
cierro los ojos,
me quito el sentir
y me voy al rincón de siempre,
a mi melancolía nocturna.
Oscuridad,
en el rostro,
las señales del ayer,
del quizás no mañana,
de los supuestos.
Agonía en las letras,
que cansadas,
se quieren embriagar de silencios.
#Poesía #ÁcidoNeurótico
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