que recorrían mis pupilas,
los renglones, las tildes, los puntos,
los interrogantes, las afirmaciones,
los espacios en blanco,
lo que no se leía,
todo a veces como ceniza.
En esas hojas,
historias para muchos pero una sola realidad para mí,
a veces el frío de la noche
acompañaba la luz de la lámpara en aquel libro,
el café medio calentaba la noche
como si la madrugada esperara mi melancolía,
y la debilidad me llevaba a cada página
buscando reconocerme en alguna línea de más.
Y en aquella vuelta de página
apareció una hoja ya poco verde,
los años recorrían sus pliegues,
era como si de otra época
un viajero hubiera llegado a dejarla
para leer el tiempo en su figura…
El tiempo se detuvo aquella noche,
se confundieron la hoja del papel
y la hoja del árbol,
me llevaron a mis años de infancia
donde recogía del campo las hojas caídas,
me llevó al hoy donde intentaba ser hoja de Whitman,
ser líneas de un barco ebrio,
fue como si aquellas hojas
detuvieran el ayer, el hoy y el mañana
en una fracción de segundo,
en un momento de donde la mente
cruzó todas las dimensiones..
Y aquella noche
fuimos las hojas y yo
una sola hoja sin tiempo.
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