Y ahora
qué
si cañones suenan
como último segundo del terror,
llantos que carcomen tierra
pintada de sangre,
ecos de furia
entre polvo de edificios
que caen como naipes sin ganador.
Y ahora
qué
si ventanas lloran
con lluvias de todas las guerras,
ríos circundan
tristezas de nunca acabar,
y al fondo,
lodo es camino sin ilusiones.
Y ahora
qué
si tu voz se calla
y mudos susurros
no llegan a puerta
del quizás oportuno…
entre tus dedos,
tiempo desvanece la carne.
Y ahora
qué
sin al amor
lo bombardearon hasta
sepultarlo al lado
de todos los inocentes sin tumbas,
justo al frente
de la lágrima eterna.
Y ahora
qué
si entre el ruido
te alejas y tu mano
se hace inalcanzable,
ah, cuantos delirios
tras tu sombra.
Y ahora
qué
si la guitarra triste
se hace atardecer
y agotada va a la noche real
del silencio.
Y ahora
qué
si no soy hierba,
ni hoy,
ni batalla ganada,
ni el orgasmo
de la hoja,
ni el último
café en tus ojos…
¿y ahora
qué?
si cañones suenan
como último segundo del terror,
llantos que carcomen tierra
pintada de sangre,
ecos de furia
entre polvo de edificios
que caen como naipes sin ganador.
si ventanas lloran
con lluvias de todas las guerras,
ríos circundan
tristezas de nunca acabar,
y al fondo,
lodo es camino sin ilusiones.
si tu voz se calla
y mudos susurros
no llegan a puerta
del quizás oportuno…
entre tus dedos,
tiempo desvanece la carne.
sin al amor
lo bombardearon hasta
sepultarlo al lado
de todos los inocentes sin tumbas,
justo al frente
de la lágrima eterna.
si entre el ruido
te alejas y tu mano
se hace inalcanzable,
ah, cuantos delirios
tras tu sombra.
si la guitarra triste
se hace atardecer
y agotada va a la noche real
del silencio.
si no soy hierba,
ni hoy,
ni batalla ganada,
ni el orgasmo
de la hoja,
ni el último
café en tus ojos…
#Poesía
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